Hell blüht im gelben Laub die Wunde auf,
wie wehe Lust,
die letzte Rose.
Dies warme Blut zwingt sie sich ab mitten
im allgemeinen Sterben.
so täuschend schön und dauerhaft
ist dieser Tod,
das Blut so grell und kurz.

Und zögernd
zieh ich meinen Blick
und meine Finger auch,
sogar im Mund die Zungenspitze weg
aus Angst,
mich zu vergiften
an diesem entzündeten Leben.